Me dais asco. Pido el divorcio ahora mismo y me marcho llevando solo mis cosas personales.

Pronuncié estas palabras delante de mi marido, mi suegra y su amante de 20 años, que había mentido sobre su embarazo, fingiendo que me rendía. Dejando atrás sus gritos de alegría y celebración, salí de casa, pero había algo que ellos no sabían.

Al día siguiente, unos tipos fornidos de una empresa de seguridad privada irrumpirían en el piso y los echarían en ropa interior. En el rellano, “usted dice que es el dueño”. El propietario, Borja Mendoza. Cuando le pusieron delante de las narices el extracto del registro de la propiedad, a mi marido le temblaron las piernas.

Desde ese momento comenzó para ellos un auténtico infierno. Les di una lección de justicia por los 10 años que me habían tenido por tonta. Suscríbete al canal y con mis historias de dulce venganza te quitaré el estrés de encima.

Pero ahora escucha mi historia.

Esta mañana, antes de prepararme para ir al trabajo, me dirigí, como de costumbre, a la caja fuerte del dormitorio. Aparté con cuidado la mesita de noche junto al tocador y marqué el código en la pequeña caja fuerte empotrada en la pared. La puerta se abrió y al fondo apareció una carpeta con documentos importantes. Era la escritura de propiedad del piso.

La saqué con cuidado y la desplegué.

Propietaria: Elena Victoria Morales.

Pasé el dedo por mi nombre impreso en el papel, comprobando cada letra. Propiedad en exclusiva. El apartado de gananciales estaba en blanco. Durante 10 años de matrimonio, por mucho que mi marido, Sergio Pérez, presumiera delante de sus amigos, este piso lo había comprado yo. Jurídicamente era mío y solo mío.

Este piso de tres habitaciones y 100 m² me lo habían regalado mis padres como regalo de boda y, desde el primer día hasta hoy, estaba registrado a mi nombre.

Devolví los documentos a su sitio, cerré la caja fuerte y volví a colocar la mesita. Salí al salón. Mi marido estaba tumbado en el sofá, dándole al mando de la tele sin ningún propósito. Tenía el pelo hecho un nido de cuervos. Vestía la camiseta del día anterior. Por la televisión daban noticias económicas, pero la mirada de Sergio era de vidrio.

Sobre la mesita de centro había dos latas de cerveza vacías.

“Tráeme agua”, dijo mi marido con pereza, sin apartar los ojos de la pantalla. Ni siquiera me miró, como si llamara a una criada.

“Ya voy”.

Fui a la cocina y llené un vaso de agua del filtro. Cuando se lo tendí, dio un sorbo, dejó el vaso sobre la mesita con un golpe seco y volvió a cambiar de canal, sin dar las gracias.

Al poco se oyeron los pasos de Sergio dirigiéndose al vestidor. No cerró la puerta, así que los sonidos llegaban con claridad: el chirrido del armario al abrirse, el roce de las perchas. Luego empezó a hablar por teléfono.

“Sí, ese edificio de la Gran Vía es mío. Ya te digo, con Hacienda es un quebradero de cabeza”.

Yo fregaba los platos en la cocina y escuchaba la conversación. Sergio no tenía ningún edificio en la Gran Vía. Era un simple mando intermedio en una oficina, con deudas en tarjetas de crédito y préstamos personales. El año pasado, revisando el extracto de su tarjeta, descubrí que había pedido préstamos en varias entidades financieras.

“Cobrar el alquiler también es trabajo. Tú no lo entiendes. Ser propietario de inmuebles no es fácil”.

La voz de mi marido se iba haciendo más alta. Siempre hacía lo mismo cuando mentía. La voz subía y los gestos se volvían teatrales.

“Si se retrasan en el pago, tengo que encargarme yo mismo. Ayer fui al centro a ver a los inquilinos”.

Negué con la cabeza mientras aclaraba un plato. Ayer, Sergio había pasado todo el día tumbado en casa viendo la tele con cerveza.

Cuando terminó la llamada, salió del vestidor abrochándose el cinturón. Yo acabé con los platos y revisé la cartera de Sergio, que estaba sobre la mesa. Al abrir el monedero de cuero negro vi la tarjeta familiar con límite alto que yo le había tramitado. En la superficie de la tarjeta, especialmente en el chip, había una mancha grasienta. Mientras la limpiaba con una servilleta, me pregunté qué habría hecho Sergio con esa tarjeta el último mes.

Las transacciones eran extrañas. En el extracto aparecían nombres de sitios a los que él normalmente no iba. La Moraleja, el barrio de Salamanca. Zonas de lujo.

“Me voy”, grité desde la entrada poniéndome los zapatos.

Sergio volvió a desplomarse en el sofá y siguió cambiando canales. No respondió.

Al abrir la puerta miré los zapatos de Sergio en la entrada. Parecían más pesados de lo normal, los talones más gastados, como los de alguien que carga con un peso enorme. No sabía el motivo, pero sentía que los hombros de mi marido se iban llenando de plomo.

Al volver a casa después de hacer horas extra, noté un olor extraño nada más salir del ascensor. Según me acercaba por el pasillo a nuestra puerta, el olor se fue intensificando. En cuanto abrí la puerta, me golpeó un fuerte aroma a bálsamo para la lumbalgia y desde el salón llegaban risas ajenas. Eran voces de mujeres mayores.

“Ay, qué bien da. Mira qué masaje. Hoy en día hacen unos aparatos que son una maravilla”.

Me quité los zapatos en la entrada, intentando entender la situación. Me asomé al salón y vi a mi suegra, Carmen Méndez, con tres o cuatro amigas sentadas en corro. Habían ocupado mi sillón masajeador alemán, que me había costado 5,000 €, comprado a costa de mí misma para la hernia discal. Una estaba sentada en el sillón y las demás hacían cola a su alrededor.

“Ah, la nuera, ya estás aquí. Qué pronto has llegado hoy”.

Mi suegra me miró sin ninguna intención de levantarse del sillón. No mostraba el menor deseo de saludar.

“Buenas tardes”.
“Sí, hoy he salido antes”, respondí con educación.

Pero mi suegra, en lugar de contestar, señaló con la barbilla hacia el frigorífico.

“Tráenos algo fresco. Las amigas tienen sed”.

Dejé el bolso en el sofá y fui a la cocina. Al cruzar el salón, vi que las amigas usaban el sillón por turnos. Incluso habían sacado mi cubeta de hidromasaje para los pies y estaban remojándolos allí. El agua estaba gris y turbia, pero lo peor era que se estaban untando generosamente los talones agrietados con mi aceite corporal italiano de importación, que encargaba personalmente de Europa. Un frasco costaba 80 €.

“¿Cuánto valdrá esto? Qué cosa tan buena. Habrá que comprarse uno”, dijo una amiga, dando golpecitos en el reposabrazos del sillón mientras apretaba todos los botones uno por uno.

“Nos lo regaló la nuera. Qué detalle tiene. Hoy en día todas las nueras deberían regalar algo así”, proclamó mi suegra con orgullo, como si lo hubiera comprado ella o se lo hubiera ganado.

Abrí el frigorífico en la cocina y saqué la jarra de limonada. Sentía que me temblaban las manos. Saqué cuatro vasos, llené la limonada hasta el borde y añadí hielo para que estuviera más fresca.

“Aquí tienen, sírvanse”.

Cuando repartí la limonada, se la bebieron sin el menor agradecimiento. Al contrario, sus caras decían que era lo más natural del mundo.

“Muy bien, nuera. Las nuestras no nos tratan así”.
“Se nota cuando una mujer trabaja y gana su dinero. Eso es otra cosa”, murmuraban las amigas.

Fingí que fregaba en la cocina y escuché su conversación. Solo pasada una hora empezaron a irse poco a poco.

“Habrá que volver otro día con esos aparatos tan buenos que tienen”.
“Sí, habría que comprarse unos o hacerle comprar a la nuera”, dijeron riendo.

Las amigas salieron. Mi suegra las acompañó hasta la misma puerta.

“Venid cuando queráis. Mi Elena es buena chica, no le importará”.

Lo dijo sin pedirme permiso.

Cuando se fueron las amigas, fui al salón a recoger. Limpié el tapizado de cuero con un paño húmedo. Vacié el agua sucia de la cubeta. Por el suelo había escamas de piel caídas de sus talones.

Mientras limpiaba entre los cojines del sillón masajeador, metí la mano para sacar las migas y los dedos toparon con algo duro. Lo saqué con cuidado. Era un pasador de pelo con estrás rosas. Claramente no era de mi suegra ni de sus amigas. El diseño era demasiado llamativo, demasiado juvenil. El tipo de cosa que le gustaría a una chica de 20 o 30 años.

Lo examiné con atención. No era nuevo. Se veía que le faltaban un par de piedras. Tras un momento de duda, tiré el pasador a la papelera. Al cerrar la tapa, sentí un escalofrío en la nuca, como si algo no encajara, pero en ese momento no fui capaz de entender qué era.

Un par de días después, el martes por la tarde, revisaba en la oficina el presupuesto de un proyecto. Estaba sentada ante el monitor ordenando datos. De repente, el teléfono empezó a vibrar sin parar, llegando una notificación de mensaje tras otra. Miré la pantalla. Eran avisos de cargo del banco.

Abrí el primer mensaje. Restaurante de cocina de autor en el barrio de Salamanca. Cargo: 280 €.

Segundo mensaje. Lobby Bar Hotel Villamagna. Cargo: 110 €.

Tercero. Boutique de moda femenina. Cargo: 320 €.

Todo pagado con la tarjeta familiar que le había dado a Sergio.

Dejé el teléfono y respiré. Normalmente, Sergio solo gastaba en la cafetería del edificio de oficinas o en el Mercadona de casa. No tenía ningún motivo para ir al barrio de Salamanca y mucho menos sentarse en el lobby bar de un hotel. Lo de la boutique femenina no hacía falta ni comentarlo.

Abrí la aplicación del banco para ver los detalles. En el restaurante del barrio de Salamanca habían pagado un menú degustación para dos. Sergio no había ido solo. En el lobby bar del hotel también figuraban dos cócteles y una tabla de aperitivos. Y en la boutique, según se vio, habían comprado un pañuelo de seda.

Sentí cómo se me helaban las yemas de los dedos. Al mismo tiempo, en el interior me hervía la rabia. Con mi dinero había ido a una cita con otra mujer y le había comprado regalos.

En cuanto llegué a casa después del trabajo, fui directamente a buscar a mi marido. Estaba en el salón, bebiendo cerveza y viendo la televisión. Sobre la mesa quedaban los restos de un pollo asado.

“Sergio, tenemos que hablar”.

Me senté enfrente de él con el teléfono en la mano y puse en pantalla el historial de transacciones.

“¿Qué es esto?”

Mi marido apartó la lata de cerveza y echó un vistazo rápido a la pantalla. Su cara se puso rígida al instante.

“¿Qué?”
“Restaurante en el barrio de Salamanca para dos. Lobby bar de hotel. ¿Cuándo ibas tú a esos sitios?”

Sergio se aclaró la garganta. Luego subió la voz.

“Es por trabajo. Era una reunión importante con un cliente”.
“¿Una reunión con un cliente en el lobby bar de un hotel y un menú degustación para dos?”

Le puse la pantalla delante de las narices. Los ojos de Sergio empezaron a moverse de un lado a otro.

“Los clientes de ahora son muy exigentes. Hay que llevarlos a buenos sitios, impresionarlos para que firmen el contrato”.

Se defendía, pero no había convicción en su voz.

“Entonces, ¿qué es este pañuelo de seda de mujer? 320 €”.

Le mostré la tercera transacción. La cara de Sergio se puso aún más pálida.

“Eso, eso es un regalo para la secretaria. La secretaria de nuestro departamento ha hecho muchas horas extra. Quise agradecérselo”.

Mi marido se levantó de golpe, agarró la lata de cerveza y fue a la cocina.

“¿Un regalo para la secretaria de 320 €? ¿No de presupuesto corporativo, sino del dinero familiar?”

Fui tras él, continuando el interrogatorio. Vi que le temblaban las manos al dejar la lata en el fregadero.

“¿Sabes tú lo difícil que es el mundo de los negocios?”

De repente, Sergio se enfureció. Su voz se volvió brusca.

“Para prosperar, hay que pensar en estas cosas. Tú estás en casa, no sabes lo que es la vida”.

Casi se me fue la voz.

“¿Que yo estoy en casa? Trabajaba hasta tarde todos los días dirigiendo un departamento. ¿Que yo estoy en casa? Tú sabes a qué hora llego cada día”.

“Esto es una cosa y lo otro es otra. Si me ascienden, a los dos nos irá mejor, ¿o no?”

Sergio se fue al dormitorio. Lo seguí.

“Entonces, muéstrame el ticket. Si de verdad es un regalo para la secretaria, ¿por qué guardar el ticket?”

Sergio se paró ante la puerta del dormitorio y se volvió.

“Se puede desgravar como gastos de representación”.
“¿Cómo, sin ticket?”

“Se acabó. No te metas en mis asuntos”.

Sergio entró al dormitorio y echó el pestillo. Se oyó el clic de la llave.

Me quedé ante la puerta apretando los puños. Abrí de nuevo la aplicación del banco y busqué el botón de bloquear la tarjeta. Estuve a punto de pulsarlo, pero me detuve. No podía terminar así sin más. Para destruir su reputación, definitivamente hacía falta más pruebas.

Guardé el teléfono en el bolsillo y volví al salón.

Desde ese día decidí apuntarlo todo.

El fin de semana era el aniversario del fallecimiento de mi suegro, el cabo de año del padre de Sergio. Desde primera hora de la mañana estuve liada con la cocina: ensaladas, platos calientes, tartas, todo tuve que hacerlo sola. Mi suegra declaró que cocinar era obligación de la nuera y no movió un dedo.

A mediodía empezó a llegar la familia. El hermano de Sergio con su mujer, la cuñada con su marido, los sobrinos. En total, unas 10 personas. El salón estaba a rebosar.

Después del responso, nos sentamos a la mesa a acabar con la comida. Los familiares comentaban las novedades cuando, de repente, Sergio proclamó en voz alta:

“Cuñado, acabo de cerrar un proyecto importante con una empresa internacional”.

El cuñado levantó la cabeza.

“¿Qué proyecto con extranjeros?”
“Soy el director principal. Llevo meses dando caña para conseguir el contrato”.

Sergio hablaba con seguridad. Yo me quedé paralizada con el tenedor en la mano. No existía ningún proyecto así.

“Vaya, enhorabuena. Te darán una prima, ¿no?”, se interesó el cuñado.
“Claro, una suma enorme. En la empresa dicen que sin mí todo se hubiera hundido”.

La voz de Sergio se iba haciendo más alta. Toda la familia lo escuchaba con la boca abierta.

“¿Cuánto te darán?”, se metió la cuñada.
“Los detalles no puedo decirlos, pero alcanza para un piso”.

Sergio sonrió con suficiencia. Los familiares soltaron exclamaciones de admiración. Yo no podía tragar la comida. Las mentiras de mi marido se iban volviendo cada vez más grandiosas. En el trabajo era un eterno mando intermedio que nunca había aparecido en ninguna lista de ascensos.

“Todo a su padre lo ha sacado. De pequeño ya era muy listo”, coreó mi suegra.

“Elena, ahora puedes estar tranquila con el dineral que gana tu marido”.

Mi suegra se giró hacia mí.

“Ya va siendo hora de que tengáis hijos. Venga, que te quedes embarazada”.

Todos los familiares me miraron. Bajé la cabeza.

“Esperad un poco”.
“¿Qué esperar? ¿Cuántos años tienes? Con 38 ya eres una madre años”, comentó mi suegra con sorna.
“Las mujeres de hoy solo piensan en la carrera. No quieren hijos”, apuntó la mujer del cuñado.
“Elena es que le gusta trabajar. En la empresa la tienen en mucha consideración”, intentó zanjarlo Sergio.

En ese momento sonó el teléfono de Sergio. La pantalla del móvil, que estaba sobre la mesa, se encendió. Apareció el nombre de quien llamaba: Ofi RH Sofía, pero junto al nombre había un emoji de corazón. Lo vi de reojo. Otros también debieron de notarlo.

Sergio agarró el teléfono a toda prisa. Su cara palideció un instante.

“Ay, es del trabajo. Algo urgente”.

Seguramente quiso pulsar responder, pero lo rechazó.

“Voy un momento al baño”.

Sergio se levantó y se fue al aseo a toda prisa. Yo me levanté y lo seguí de forma natural. Me planté en el pasillo junto a la puerta del baño, conteniendo la respiración.

Se oyó el ruido de la puerta cerrándose. Al poco, Sergio volvió a llamar. El ruido del grifo empezó a sonar con fuerza. Bajo ese ruido llegó la voz de mi marido.

“Cariño, estoy con la familia ahora mismo”.

La voz era completamente distinta a la habitual. Suave, cariñosa.

El grifo corriendo sin parar.

“Espera un poco. Ahora salgo. Sí, yo también. Mañana quedamos. He reservado un sitio muy bueno”.

Me apoyé de espaldas en la pared. El corazón me retumbaba. Se oyó el ruido del pestillo abriéndose. Me escabullí rápidamente a la cocina y fingí fregar.

“El agua no sale bien. Parece que algo está roto”, se disculpó Sergio al volver al salón.
“Habrá que llamar al fontanero”, respondió su madre.

Sergio volvió a su sitio y siguió charlando con los familiares. Pero yo ya no podía seguir allí.

“Voy a acabar de fregar”.

Entré en la cocina y me eché agua fría en la cara. En el espejo tenía un aspecto horrible. RR. HH., Sofía. Emoji de corazón. Cariño. Todas las piezas del puzle encajaban.

El martes por la tarde, a las 7, volvía a casa después de hacer horas extra. Había salido del metro y caminaba hacia nuestro edificio cuando sonó el teléfono. Era mi suegra, Carmen.

“Elena, ¿dónde estás ahora?”
“Voy para casa. ¿Qué pasa?”
“Ay, qué bien, que estoy justamente en tu portal. Sube rápido”.

Me paré en seco. Mi suegra casi nunca aparecía sin avisar.

“¿Por qué has venido de repente?”
“Es urgente. Sube”.

Se cortó la llamada. Me entró un mal presentimiento.

Al llegar al portal vi a mi suegra de pie junto a una mujer joven con una maleta enorme. La mujer tendría entre 25 y 29 años. Pelo largo y liso, maquillaje llamativo. Llevaba un vestido negro con el bajo por encima de las rodillas.

“Mamá, ¿quién es esta?”, le pregunté a mi suegra.

La desconocida me miró de arriba abajo.

“Es Julieta, la hija de una amiga mía de toda la vida”.

Mi suegra presentó a la chica.

“Hola”.

La chica llamada Julieta asintió levemente. Su voz era más aguda de lo que esperaba.

“Julieta ha venido a Madrid a unas entrevistas de trabajo y estos tiempos son muy difíciles. Me da miedo que se quede en un hostal”, continuó mi suegra. “¿Podría quedarse con vosotros una semanita? Le debo un favor a su madre”.

Mi suegra echó unas lagrimillas. Parecía una actuación de aficionados.

“Mamá, esto me lo dices así de repente”.

Expresé mi disgusto. No tenía ninguna gana de meter en casa a una desconocida.

“Elena, por favor. Es que mi reputación ante mi amiga”.

Mi suegra me agarró del brazo.

“Le pagaré un hotel. Así será mejor”.
“No es cuestión de dinero, sino de seguridad. ¿No ves las noticias? Una chica joven sola en un hostal… Es peligroso”.

Mi suegra subió el tono. Volví a mirar a Julieta. En la forma en que me miraba, noté algo pegajoso y desagradable, como si reclamara algo. Pero, en fin, solo sería una semana.

“Y después, ¿qué van a hacer?”
“Cuando pasen las entrevistas, se vuelve a Salamanca enseguida. ¿Verdad, Julieta?”

Mi suegra miró a la chica.

“Sí, en una semana pienso volver. Disculpe las molestias”.

Julieta bajó la cabeza, pero en su voz no había ni una pizca de arrepentimiento.

Dudé un momento. Era difícil negarse bajo semejante presión de mi suegra.

“Bien, pero exactamente una semana”.
“Gracias, Elena. Eres un tesoro de nuera”.

Mi suegra me apretó fuerte la mano.

En el ascensor observé a Julieta. Constantemente se miraba en el espejo. Hasta se retocó el pintalabios. Para alguien que venía a una entrevista de trabajo, tenía un aspecto demasiado provocador.

Cuando entramos al piso, Sergio estaba bebiendo cerveza en el salón. Al ver a Julieta, le cambió la cara. Le brillaron los ojos. A diferencia de su comportamiento habitual, se arregló la ropa.

“Mamá, ¿y esta quién es?”, Sergio se levantó.
“Es Julieta, la hija de una amiga. Se queda unos días”, explicó mi suegra.
“Hola”, Julieta saludó a Sergio.

No perdí la mirada que Julieta le lanzó. No era la de alguien que mira a un desconocido.

“Sí. Hola. Que estés como en tu casa”.

Sergio también respondió con más amabilidad de la habitual.

En realidad, todo era una farsa. Julieta no era hija de ninguna amiga. Era empleada del departamento de recursos humanos de la empresa de Sergio, personal temporal. Mi suegra y mi marido habían montado ese teatro para meterla en casa, engañándome. Pero yo entonces no sabía nada de eso.

“Puedes dormir en la habitación pequeña”.

Acompañé a Julieta.

“Gracias. Disculpe otra vez”.

Julieta volvió a inclinarse, pero en ese momento noté cómo la comisura de su boca se levantaba en una sonrisa burlona.

Desde el día siguiente comenzó una extraña convivencia. Julieta salía de casa antes que yo, diciendo que iba a las entrevistas, pero algo no cuadraba. El maquillaje del tocador de Julieta seguía en el mismo sitio, sin rastro de haber sido usado.

Antes de irme al trabajo, inspeccioné el salón. En la estantería estaba la pequeña cámara doméstica que había colocado hacía poco, supuestamente para vigilar al perro que aún no teníamos. La cámara capturaba tanto el salón como la puerta del dormitorio.

“Por si acaso”, murmuré para mí, y comprobé que funcionaba. En la aplicación del móvil salía una imagen nítida.

Al llegar a la oficina y ponerme con el trabajo, de vez en cuando abría la aplicación. Alrededor de las 10 de la mañana apareció Julieta en el encuadre. Se había ido a las entrevistas, pero ya había vuelto. Más sorprendente aún fue lo que pasó después. La cámara captó a Julieta entrando en mi vestidor. Un minuto después salió con mi chaqueta favorita de Chanel y posó frente al espejo.

“¿Qué está haciendo?”, susurré sentada en mi mesa.

Julieta paseaba por el salón con mi ropa, tocaba las cosas, se sentaba en el sillón masajeador sintiéndose la dueña. A mediodía volví a revisar la cámara. Julieta seguía en casa. Esta vez rebuscaba en el frigorífico de la cocina, comiendo mi queso de importación que compraba para mí sola.

Alrededor de las 3 de la tarde la imagen cambió. Julieta de repente se empezó a cambiar. Se quitó mi chaqueta, se puso su propio vestido negro con el que había llegado y se volvió a maquillar. Simulaba haber vuelto de la calle.

Se me pusieron los pelos de punta. Un comportamiento absolutamente calculador.

Cuando llegué a casa esa tarde, Julieta veía la tele en el salón.

“¿Qué tal la entrevista?”, pregunté.
“La han aplazado. Mañana tengo que ir otra vez”.

Julieta mintió sin pestañear.

“Entendido”.

Fui a la cocina y comprobé el frigorífico. El queso había menguado a la mitad.

Después de cenar fui al dormitorio. Algo no estaba bien. La sábana de la cama estaba arrugada de forma distinta a la habitual. El patrón de los pliegues no coincidía con cómo yo la había hecho por la mañana. Levanté la almohada y la olí. Olía a un perfume que yo no uso, dulce, empalagoso. Alguien había estado en esa cama.

Mientras vaciaba la cesta de la ropa sucia en el baño, encontré algo que me dejó de piedra. Entre los calzoncillos de Sergio asomaba ropa interior de encaje, claramente femenina y no mía. Lo cogí y lo examiné. Encaje rosa, un lacito pequeño, diseño para chicas de 20 años.

Se me revolvió el estómago. Casi vomito encima del váter.

En ese momento me decidí. Había que pillarlos con las manos en la masa. Con meras suposiciones no era suficiente.

A la mañana siguiente pedí el día libre. A Sergio le mentí diciéndole que me iba dos días de viaje de negocios.

“Tengo una reunión con los socios en Sevilla. Mañana por la tarde vuelvo”.
“Ah, ten cuidado”, Sergio respondió con indiferencia.

Parecía incluso aliviado. Hice la maleta con cuatro cosas. Fingí que me iba de verdad.

“Bueno, me voy”.

Al salir me despedí también de Julieta.

“Sí, buen viaje”, Julieta respondió con una sonrisa.

Esa sonrisa era espeluznante.

Alquilé una habitación en un hotel cerca de casa y dejé la aplicación de la cámara grabando las 24 horas. Esta vez decidí registrarlo todo. Esa noche la verdad saldría a la luz.

A la mañana siguiente, a las 9, estaba sentada en una cafetería cercana con el portátil abierto. Había llegado el momento de revisar el video de la noche. Pedí un americano y me senté en un rincón. Poca gente, por suerte. Puse en marcha el archivo y en la pantalla apareció la hora: ayer, 22:00.

En el salón estaban Sergio, mi suegra Carmen y Julieta. Sobre la mesa había fruta y tapas. El ambiente, como el de un consejo de familia. Me puse los auriculares y subí el volumen.

“Bueno, como no está Elena, podemos hablar con libertad”, empezó mi suegra.
“Mamá, ¿de verdad podemos hacer esto?”, preguntó Sergio con cautela.
“Claro. ¿Cuánto tiempo más vas a estar bajo el yugo de esa mujer?”

La voz de mi suegra se volvió glacial. La mano con la taza de café me tembló. Lo de “esa mujer” me revolvió el estómago.

En la pantalla, Julieta sacó algo de su bolso. Una cajita pequeña, un test de embarazo.

“Julieta, enséñalo”.

Mi suegra extendió la mano. Julieta le dio el test. Mi suegra lo miró y dio una palmada.

“Ay, dos rayas. Embarazada”.
“Sí, cinco semanas”, Julieta sonrió tímidamente.

Le di a pausa.

Embarazada del hijo de mi marido.

Se me nubló la cabeza. Volví a darle a play.

“Sergio, ¿y qué vas a hacer?”, mi suegra miró a Sergio.
“Divorciarme de Elena y casarme con Julieta. El problema es la pensión compensatoria y el reparto de bienes”.
“Elena gana mucho, pero no te preocupes. Tengo un plan”.

Mi suegra sonrió con suficiencia.

“¿Cuál?”
“Haremos que Elena se agote sola y se largue. Si le damos presión continua, las mujeres no aguantan. Entonces Elena será quien pida el divorcio”.
“Así no habrá que pagarle nada y el piso nos quedamos”, Julieta se metió en la conversación.

Yo miraba la pantalla del portátil. Conspiraban a mis espaldas.

“El piso está a nombre de Elena, pero llevamos 10 años casados, así que la mitad me corresponde en el reparto”, declaró Sergio con suficiencia.
“¿La mitad? ¿Por qué la mitad? Hay que quedarse con todo”, mi suegra subió la voz.
“Mamá, por ley es la mitad”.
“¿Qué ley? Si jugamos bien las cartas, todo será nuestro”, mi suegra habló con firmeza.
“¿Y cómo?”, se interesó Julieta.
“Hay que llevar a Elena al límite del nervio para que no piense con claridad y entonces colarle los papeles del divorcio sin condiciones”.

El plan de mi suegra se iba detallando. Di un sorbo al café. Ya estaba frío.

“Julieta, pase delante de ella. Acaríciate el vientre. Insinúa el embarazo para que Elena se ponga histérica”.
“De acuerdo. Entendido”.

Julieta asintió.

“Y tú, Sergio, sé frío con ella. Cuando llegues a casa, no la saludes”.
“Eso ya lo hago”, Sergio soltó una carcajada.

Apreté los puños. El cambio de comportamiento de Sergio en los últimos tiempos… todo estaba planeado.

“Un par de días más y Elena no aguantará. O sea que hemos ganado”.

Mi suegra rió satisfecha. Los tres de la pantalla reían como si estuvieran celebrando una victoria mientras planeaban destruir mi vida.

Cerré el portátil de golpe. Una rabia fría me recorrió el cuerpo entero, pero al mismo tiempo la cabeza se me despejó. Ahora lo sabía todo y sabía lo que tenía que hacer.

A las 3 de la tarde volví a casa. Abrí la puerta y del salón llegaban risas. La escena era exactamente igual a la del video de la noche anterior. Sergio, mi suegra y Julieta, sentados en corro.

“Ah, Elena, has vuelto. ¿La reunión ha terminado antes?”, Sergio preguntó desconcertado.
“Sí, la cancelaron”.

Dejé la bolsa.

“Ah, bueno…”.

Mi suegra sonrió incómoda.

Los miré a los tres por turnos. Me preguntaba qué cara pondrían si supieran que había escuchado su conversación de la noche anterior.

“Me parece que tenéis algo que decirme”.
“¿Qué decirte?”, Sergio se hizo el inocente.
“He escuchado vuestra conversación de ayer por la noche”.

Fui directa al golpe.

Las caras de los tres se congelaron al instante. Julieta, en particular, se quedó blanca como el papel.

“¿Qué has escuchado? ¿Qué?”, mi suegra preguntó con una sonrisa nerviosa.
“Lo del embarazo, que son cinco semanas”.

Miré directamente a Julieta. Julieta se abrazó el vientre. Parecía que actuaba.

“Bueno, no sabíamos cómo decírtelo”.
“¿Cómo que no? Dilo sin rodeos”.

Mi suegra subió de repente el tono.

“¿Qué tiene de malo que el hijo de mi hijo vaya a tener un bebé? No puedes tener hijos tú, pues otra mujer los tendrá”.

Me quedé alucinada con el descaro de mi suegra. Pensaba que se asustarían, pero se volvieron más desvergonzados todavía.

“Así que lárgate de esta casa ahora mismo”.

Sergio también metió baza.

“¿Largarme?”
“Sí, esta casa tiene una nueva dueña. A partir de ahora, Julieta manda aquí”.

Mi suegra lo proclamó.

Pasé la mirada de uno a otro. El descaro era infinito.

“El piso está a mi nombre”.
“¿Y qué? Diez años de matrimonio. En el reparto la mitad es nuestra”, Sergio decía tonterías.
“¿La mitad? Claro, eso dirá el juez”, mi suegra hablaba con seguridad.

Me quedé pensando un segundo. Tenía que darles la reacción que esperaban.

“Bien”.

Bajé la cabeza.

“¿Qué?”, preguntó Sergio.
“Me da asco. No puedo vivir así. Pido el divorcio”.

El trío se miró. Les sorprendió que me rindiera tan fácilmente.

“¿De verdad?”, aclaró mi suegra.
“Sí, solo me llevo mis cosas personales. No tengo ganas de cargar con los muebles”.

Me levanté.

“¿Y ni las cosas te llevas?”, preguntó Julieta, sorprendida.
“No. Las cosas de esta casa me parecen sucias”.

Fui hacia la salida.

“Elena”, me llamó Sergio, pero no me volví.

“Se va así, sin más”, susurró Julieta a mi suegra.
“No pensé que fuera a ser tan fácil”, mi suegra se alegró.

“Sí”, gritaron Sergio y Julieta de alegría.

Agarré el pomo de la puerta y me giré. Los tres se abrazaban y celebraban. Sonreí con todo el significado del mundo y cerré la puerta.

En el rellano, respiré hondo.

Primera fase completada. El juego acababa de empezar de verdad.

Sentada en el lobby de un hotel, comprobé la hora. Era la 1:30. En 30 minutos tenía una reunión con un inversor inmobiliario. Me había puesto en contacto con él unos días antes.

Junto a mí había un maletín grande. Dentro, los documentos del piso, el video de casa y demás papeles.

En la cafetería del lobby entró un hombre de unos 50 años, con cara severa, traje negro, gruesa cadena de oro al cuello. La descripción coincidía.

“Elena Morales”.

Se acercó el hombre.

“Sí, soy yo”.

Me levanté para saludarle.

“Borja Mendoza”.

El hombre que se presentó como Borja se sentó enfrente.

“Mire los documentos”.

Abrí el maletín.

“Primero la condición. Usted vende con 100,000 € por debajo del precio de mercado”.
“Así es, pero con la condición de que el desalojo de los actuales ocupantes corra a su cargo”.
“O sea, compro sin visitar, con ocupantes”.
“Exacto”.

Expliqué las condiciones. Borja asintió con interés.

“Ocupantes problemáticos. Circunstancias personales. No hay problema. Desalojos y juicios son lo mío”.

Borja sonrió con seguridad.

Saqué la tableta y le mostré el video del piso que había grabado de antemano. Salón, dormitorio, habitación infantil, cocina. Todo grabado con detalle.

“No está mal. Los materiales son de calidad”.

Borja veía el video atentamente.

“Mire el extracto del registro de la propiedad”.

Saqué el extracto.

“Propietaria Elena Morales. Sin cargas, limpio. Se lo queda”.
“Sí, con estas condiciones lo acepto ahora mismo”.

Borja sacó un sello de su bolsa. Yo tenía el contrato preparado. En las condiciones especiales estaba claramente especificado: desalojo de los ocupantes, responsabilidad del comprador.

“¿Cuándo es el cierre?”
“El próximo viernes a las 2 de la tarde”.

Nombré la fecha que había calculado de antemano. El día en que el juez aprobaría el divorcio.

“Inusual. Normalmente dan un mes, pero me vale”.

Borja releyó el contrato y estampó el sello. Yo también firmé.

“El arras lo doy ahora”.

Borja sacó un fajo de billetes.

“Gracias”.

Extendí el recibo.

“Eso sí, los que viven allí pueden ser problemáticos”, advertí.
“Tranquila, no es la primera vez”.

Borja sacó el teléfono.

“Oye, hermano, tengo un asunto para el viernes. Prepara al equipo y al cerrajero”.

Mientras lo veía hablar, me fui tranquilizando.

“El día del cierre empezamos a limpiar”.
“Entendido. ¿Les aviso antes?”, preguntó Borja.
“No. Avíseles en el momento”, respondí con firmeza.
“De acuerdo”.

Borja guardó el contrato y se levantó.

“Hasta la semana que viene”.
“Hasta entonces. Que vaya bien”.

Después de que Borja se fuera, estuve mucho rato en el lobby. La primera bomba estaba puesta.

El próximo viernes, día del juicio de divorcio, llegué al juzgado a las 10 de la mañana. Sergio ya estaba allí con un traje nuevo. Seguramente se lo había comprado Julieta.

“Bueno, ya está”, me dijo Sergio. En su voz sonaba el triunfo.

“Sí”, respondí escueta.

Entramos a la sala. El juez comprobó nuestra decisión.

“¿Ambas partes de acuerdo con el divorcio?”
“Sí”, respondimos al unísono.
“No hay reclamaciones por reparto de bienes ni manutención”.
“No, ninguna”, respondió Sergio con alegría.

“Divorcio aprobado”, declaró el juez.

A la salida, Sergio se acercó a mí.

“Bueno, gracias por todo. Y, bueno, si cambias de opinión, llama, que aún no es tarde”.

Sergio mostró su último gesto de nobleza.

“No voy a casa de mis padres a recoger cosas. Ve tú primero a casa”, lo orienté.
“Ah, bueno, adiós”.

Sergio se fue silbando. Me aseguré de que se había ido y fui al banco. La reunión con Borja era a las 2 de la tarde. En el banco comprobé que había llegado el resto del importe. Borja ya lo había transferido todo. El notario también estaba esperando.

“Formalizamos el cambio de titularidad ahora mismo”, dijo el notario.

Treinta minutos después, el piso pasó oficialmente a nombre de Borja. Revisé los documentos y solté el aire.

Mientras tanto, Sergio, de camino a casa, paró en el supermercado. Lo veía por las cámaras. Compraba dos botellas de cava y aperitivos. La cara le brillaba.

A las 2:30 llegaron dos furgonetas negras de Borja a la puerta del edificio. Bajaron seis tipos fornidos.

“¿Está el cerrajero?”, preguntó Borja.
“Listo, empezamos”.

El cerrajero comenzó a abrir la cerradura con herramientas profesionales. Tardó unos 10 minutos. Pusieron una cerradura nueva. Cambiaron el código.

A las 3 llegó Sergio del supermercado con las bolsas en la mano. Marcó el código en la puerta. La puerta no abrió.

“Eh…”.

Sergio marcó de nuevo.

“No abre. ¿Qué pasa?”

Sergio intentó varias veces, en pánico. Entonces, desde dentro se oyó una voz grave de hombre.

“¿Quién es?”
“Soy el dueño del piso. La puerta no abre”.

Sergio habló por el interfono.

La puerta se abrió. En el umbral estaba Borja con su equipo. En la mano llevaba el extracto del registro.

“¿Dueño dices? Mira esto”.

Borja metió el papel en la cara a Sergio.

“Propietario: Borja Mendoza”.

Hoy a las 2 de la tarde la propiedad había pasado a su nombre.

La cara de Sergio se puso blanca.

“Qué absurdo es este. Este piso es mío”.
“Elena Morales firmó el contrato en persona. Aquí está”.

Borja mostró el contrato. Mi firma y mi sello estaban bien claros.

“No, esto es una falsificación. Ella dijo que me daría el piso”.

Sergio sacudía la cabeza.

Del piso llegaban gritos femeninos. Mi suegra y Julieta chillaban.

“¿Qué pasa? ¿Quién ha entrado? Ladrones”.

Dos de los hombres entraron y las sacaron a rastras. Mi suegra estaba en pijama de flores con rulos; Julieta, en combinación de seda rosa, el tirante resbalado, la ropa interior a la vista.

“Mamá”.

Sergio se abalanzó hacia ella, pero un hombre lo retuvo.

“Suéltame”.

Se revolvió, pero fue inútil.

“Sergio, ¿qué es esto? ¿Por qué hay matones en nuestra casa?”, lloraba mi suegra.
“Mamá, no sé. Elena ha vendido el piso”.
“¿Que ha vendido? ¿Qué?”

La voz de mi suegra se rompió en un chillido.

Los hombres empezaron a sacar las cosas al rellano. Ropa, almohadas, volaban primero. La solución dental de mi suegra, el maquillaje de Julieta, rodaban por el suelo. El frigorífico se quedó atascado en la puerta. Lo sacaron a la fuerza. Se cayó con un estruendo en el pasillo. Los táperes con comida se esparcieron, manchándolo todo.

“Cuidadito, que eso es caro”, gritaba Julieta, pero les daba igual.
“Locos, llamad a la policía”, histérica Julieta.
“Llamad, que nosotros actuamos conforme a la ley”, dijo Borja tranquilamente.

En el rellano estaban tirados los calcetines de Sergio, los medicamentos de mi suegra, la ropa interior de Julieta. Los vecinos abrían sus puertas.

“Ay, ¿qué pasa en el 4B? ¿Qué ha pasado?”

Grababan con el móvil.

“No me graben”.

Julieta se hacía un ovillo, la cara tapada, pero tarde. La ropa interior a la vista.

“Qué vergüenza”, comentaban los vecinos.

Mi suegra se desplomó en el suelo.

“¿Por qué me pasa esto? Se ha derrumbado el mundo”.

Se puso a aullar.

“Mamá, vámonos de aquí”.

Sergio intentaba levantarla.

“¿A dónde? A ningún sitio. No hay ningún sitio”.

Lo rechazó.

Los hombres sacaron el sillón masajeador de 5,000 €. Le rayaron el tapizado en el marco de la puerta.

“Oye, que es nuevo”.

Sergio gemía.

A las 6 recogieron cuatro cosas y fueron a un hostal. Mi suegra todavía con los rulos. Julieta con el abrigo encima del pijama. Sergio arrastraba la bolsa con el cava.

Ante el hostal, Sergio dijo:

“No tengas miedo. Cogeremos una buena habitación. Lo del dinero lo arreglo”.
“¿De verdad nos vamos al Wellington?”, preguntó Julieta con esperanza.
“Claro, ¿somos vagabundos?”

Sergio sacó la tarjeta familiar. En recepción, el empleado negó con la cabeza.

“Denegada”.

La tarjeta no pasaba.

“¿Qué? Prueba otra vez”.
“Denegada”.

Había bloqueado la tarjeta nada más salir del juzgado. Mi dinero ya no era accesible.

“Sergio, ¿qué pasa?”, mi suegra se ponía nerviosa.

Sergio llamó al banco.

“Sí… bloqueo a petición de la titular”.

La cara de Sergio se quedó en blanco.

“Elena lo ha bloqueado”.
“¿Y qué hacemos?”, Julieta.
“Paga con la tuya”.

Julieta sacó su tarjeta. Pagó la habitación en un hostal barato. Entraron en una habitación de 15 m². Olía a humedad, el papel pintado amarillo.

“Tú prometiste un hotel”.

Julieta se quejaba.

“Aguanta un día, mañana nos cambiamos”, consolaba Sergio.
“Tengo hambre. Pide algo”.

Sergio llamó, pero el pago no pasó.

“Joder”.

Julieta se fue al Mercadona de la esquina y compró fideos instantáneos y sándwiches de triángulo. En la habitación apretada se sentaron en el suelo a comer. Un espectáculo lamentable. Unas horas antes estaban celebrando la victoria en mi piso.

“¿Cómo puede ser? En un día todo se ha derrumbado”, murmuraba mi suegra.
“Elena, esa… nos la ha jugado”, suspiraba Sergio.
“Pero el dinero llegará. La paga extra la semana que viene”.

Julieta miraba a Sergio.

“Sí, sí, vendrá”, mentía él.

Al móvil de Sergio llegaban SMS de bancos.

“Vencimiento, embargos, deudas”.
“Te pita el teléfono sin parar”, dijo mi suegra.
“Son spam”.

Sergio lo puso en silencio.

Esa noche durmieron los tres en una cama. Mi suegra roncaba. Julieta se quejaba del olor. Sergio miraba al techo. Todo se había ido al traste: sin casa, las tarjetas bloqueadas, la reputación por los suelos.

Pero esto era solo el principio.

Tercer día en el hostal. El aire de la habitación, viciado. Tres adultos en 15 m². Olor espantoso. El aliento de mi suegra apestaba. Julieta sin ducharse. Olor a sudor. Sergio, tres días con la misma ropa.

“No se puede respirar”.

Julieta se tapaba la nariz.

“Abre la ventana”.

Mi suegra se enfadaba, pero la ventana no abría bien.

“¿Qué hay de desayuno?”, preguntó Sergio.
“Otra vez fideos”.

Julieta puso los ojos en blanco.

“No hay dinero. Mi tarjeta también está ya casi a cero. Me he gastado 3,000 €”, dijo Julieta.
“Aguanta, te los devuelvo. Te lo juro”.
“¿Cuándo?”
“La semana que viene o la otra”.

Sergio esquivaba.

Julieta preparó los fideos en el viejo microondas. Calentaba mal. Apenas templada la porquería.

Mi suegra frunció el morro.

“Come lo que hay. Yo lo he pagado”, respondió Julieta, cortante.
“¿Cómo hablas a los mayores?”
“¿Y qué? La edad no es un mérito. Vivir de gorra sí que es normal”.

Julieta se desfogó. Sergio intentó mediar, pero fue a peor.

“Basta. Sergio lo prometió y lo resolverá”.
“¿Hasta cuándo vivimos así?”, Julieta arremetió contra Sergio.

Por la noche, Sergio compró vodka con los últimos céntimos en efectivo y bebió solo.

“¿De dónde sale el vodka?”, preguntó mi suegra.
“Del último billete de 10. Que beba”.

El Sergio borracho empezó a gritar.

“Elena, nos has hundido”.

“Ya otra vez bebiendo. Apestas”, Julieta hacía muecas.
“¿Apesto? ¿Yo? ¿Por culpa de quién estamos aquí?”

Sergio tiró la botella.

“Sergio, cálmate”.

Su madre lo apaciguaba.

“Mamá, cállate. Tú trajiste a Julieta”.

Sergio se desahogó con su madre.

Julieta no aguantó más. Agarró el teléfono y la cartera de Sergio.

“¿Qué haces?”
“Voy a ver tu cuenta”.

Abrió el banco online, vio el saldo y se quedó sin palabras.

“Menos 800,000 €. ¿Qué es esto?”

Julieta metió el teléfono en la cara a Sergio.

“Sin dinero y casi un millón en deudas”.

La voz de Julieta temblaba.

“Y esos SMS de los de cobros, micropréstamo, crédito, vencimiento…”.

Julieta leía.

“¿Dónde está el edificio de la Gran Vía? ¿Dónde la paga extra?”
“Bueno, eso…”.

Sergio titubeó.

“Todo era mentira”.

La cara de Julieta se encendió.

“Perdona, no podía hacer otra cosa”.
“Ah, ¿eres un estafador?”

Julieta le lanzó los fideos. El caldo caliente le dio en la cara.

“Ay”.

Sergio gritó. Empezó la pelea.

En el cuarto apretado se revolvían por el suelo.

“Suéltame”.

Julieta le mordió la mano.

“Idiota, mentiroso”.

Julieta le tiraba del pelo.

“Parad”.

Mi suegra se metía a separarlos.

Y entonces Julieta soltó:

“El embarazo también era mentira”.

Silencio.

“¿Qué?”, preguntó mi suegra.
“No hay embarazo. El test era falso. Compré la orina”.

Julieta gritaba.

“¿Cómo?”

Sergio estaba en shock.

“Lo encontré en internet”.

Mi suegra se quedó pálida.

“O sea, que no estás embarazada”.
“No, ni hablar”.
“¿Por qué hiciste eso?”
“Por el dinero. Él decía que era un ricachón con edificios en la Gran Vía. Yo también soy víctima. Si hubiera sabido que era un pobre, no le habría mirado ni de lejos”.

Mi suegra se llevó la mano al pecho.

“¿Qué he hecho?”

Se desplomó en la cama.

Julieta empezó a recoger sus cosas.

“¿A dónde vas?”
“Me largo”.
“Espera, hablemos”.
“Se acabó”.

Julieta lo empujó y vio el reloj Rolex en la muñeca de Sergio.

Mi regalo de bodas.

“Dame el reloj. Como compensación”.

Intentó arrancárselo.

“No, no te lo doy”.

Sergio escondía la mano.

“Devuélveme el dinero del hostal”.

Volvieron a pelearse. Los pantalones de Sergio se resbalaron. En calzoncillos luchó con Julieta. Julieta arrancó el reloj.

“Devuélvelo”.

Sergio, en calzoncillos, corrió tras ella, pero ella salió disparada por la puerta. Salió al pasillo, pero en calzoncillos no podía llegar lejos. Julieta se fue en el ascensor.

En la habitación quedaron mi suegra desmayada y Sergio en calzoncillos en el suelo. Llegó el dueño del hostal.

“Paguen o liberen la habitación”.

Silencio. Todo había terminado.

El lunes, a las 7 de la mañana, Sergio, con la camisa sucia y los pantalones arrugados, se presentó en el trabajo. Sin afeitar, el pelo graso, sin sitio donde asearse. Mi suegra la habían ingresado en el hospital.

A la entrada de la oficina lo paró el vigilante de seguridad.

“¿Usted es Sergio Pérez?”
“Sí, soy yo. ¿Qué pasa?”
“Pase bloqueado. Seguridad”.
“¿Por qué?”

Del ascensor salió el jefe de recursos humanos con una carpeta.

“Pérez, soy el jefe de RR. HH. Familiarícese”.

Sacó un expediente.

“Notificación de despido disciplinario”.
“¿Despido? ¿Por qué?”
“Uso indebido de la tarjeta corporativa. Gastos de viaje ficticios. Malversación”.
“Yo no hice eso”.
“Restaurante en el barrio de Salamanca, Hotel Villamagna, boutique del Corte Inglés”.

Por trabajo, el jefe le mostró el extracto. La cara de Sergio se volvió ceniza.

“Esos son gastos de Julieta con mi tarjeta”.
“Menú degustación para dos y un pañuelo de mujer. ¿Eso es por trabajo?”

La voz del jefe era glacial.

“Eso y también llamadas personales en horario laboral. Faltas de asistencia”.
“¿Quién ha denunciado?”
“Anónimo. Pero las pruebas son irrefutables”.

Yo lo había filtrado todo. Extractos. Grabaciones de conversaciones con Julieta desde el teléfono de trabajo.

“La indemnización queda retenida en concepto de daños”.
“¿Retenida? ¿De qué vivo?”

Sergio empezó a lloriquear.

“Es su problema”.

A mediodía salieron empleados y lo vieron con el vigilante.

“Oye, ¿qué le pasa a Pérez?”
“Dicen que malversación, que lo han despedido”.

Corrieron los rumores. Sergio se tapó la cara con las manos.

“Abandone las instalaciones”.

El vigilante lo acompañó a la salida y lo empujó. Se le salió un zapato. Se quedó en calcetín en el asfalto.

A las 4 de la tarde fue a mi oficina. Sentado en los escalones, la gente lo miraba de reojo. Yo salí del trabajo con traje y bolso. Lo vi y me paré. Él se abalanzó hacia mí.

“Elena”.

Sergio corría hacia mí.

“¿Qué quiere usted?”, pregunté fría.

Cayó de rodillas. Los transeúntes miraban.

“Perdóname, te lo suplico”.

Me agarraba los pantalones.

“Levántese, que nos miran”.

Le aparté la mano.

“Dame una oportunidad. Tengo la culpa. Lo sé”.
“¿La culpa de qué?”
“Me fuiste infiel. Me mentiste y quisiste quitarme el piso. Me echaste de mi propia casa”.

Fui repasando los hechos.

“He interpuesto demanda contra la amante y contra ti. Por daños morales”.

Se quedó blanco.

“¿Demanda contra Julieta y contra mí? Elena, por favor”.

Volvió a extender la mano hacia mí. Señalé al vigilante. Dos guardias de seguridad se acercaron.

“Acompañen a este señor”.
“No puedes”.

Se lo llevaron. Yo no me volví. Entré al edificio y, por el cristal, miré. Estaba sentado en el asfalto llorando. La gente le hacía fotos.

Pulsé el botón del ascensor. La justicia había triunfado.

Al cabo de tres semanas me mudé a un apartamento de lujo en las Torres K, piso 25, seguridad las 24 horas, 70 m², techos altos. Compré muebles nuevos: sofá italiano, mesa alemana. No me llevé nada viejo.

El primer fin de semana me tumbé en el sofá. Silencio. Ni ronquidos ni refunfuños de mi suegra. Sonaba Bach. A Sergio le horrorizaba la música clásica y a mí me encantaba. Miraba la lámpara de araña de cristal, el frigorífico lleno, queso manchego, vino Ribera, fruta, lo que mi suegra me prohibía comprar: demasiado caro.

Por la tarde fui a clase de golf. Entrenadora personal, los hombros más rectos. Golpeé la pelota. El estrés se iba.

Luego fui a la esteticista. La piel seca, el estrés, normal. Me puse unas inyecciones de belleza. La cara resplandecía.

Llamé a las amigas de la universidad.

“Elena, cuánto tiempo sin saber de ti”.
“Perdonad. Me desaparecí”.

Quedamos para un brunch el domingo.

En la lista negra del teléfono, mi suegra, Sergio, la familia política. Pulsé eliminar para siempre. Ligereza.

El sábado siguiente fui al cementerio a ver a mis padres. Puse flores.

“Mamá, papá, perdonadme. Viví como una tonta, pero me he corregido. El piso lo vendí, pero no me arrepiento. Ahora vivo para mí”.

De vuelta paré en un restaurante francés. Comí sola. Foie gras, entrecot, vino. Riquísimo. A Sergio le horrorizaba esa comida.

Entré en la FNAC y compré libros de psicología y arte. En casa me serví vino y abrí la agenda.

Planes.

Uno: golf.
Dos: inglés.
Tres: clases de cocina.
Cuatro: viaje a Europa.
Cinco: club de lectura.

Soñaba por primera vez en 10 años.

Pasó un año. Oí las noticias por una compañera. Sergio había quebrado. No encontraba trabajo. Trabajaba de peón en una obra, dormía en el cuartucho de la obra o en la estación. Mi suegra estaba en una residencia barata en la periferia, sin que nadie le pagara. Las auxiliares la ninguneaban. La familia se había desentendido.

A Julieta la habían sacado en las noticias. Detenida una banda de estafadores telefónicos. Julieta, esposada, subía a un furgón policial. Timaba a ancianos. El reloj de Sergio lo había vendido y gastado.

Cambié de canal. Me era indiferente.

El juicio lo gané. 5 millones de indemnización. No tenían de dónde sacar, pero me daba igual. La victoria principal era otra.

Al año y medio me ascendieron. La vicepresidenta de marketing más joven de la empresa. En el banquete, yo de negro. Aplausos.

“Trabajaré para el bien de la empresa”.

Mi foto en El Economista. En casa miraba la plaquita.

Vicepresidenta Elena Morales.

Contemplaba el Madrid nocturno.

La dueña de mi vida soy yo.

Aprendí idiomas. Fui a París y a Roma sola. Conocí a un hombre, médico y empresario. Todo iba bien. Alcé la copa de vino mirando por la ventana.

Un brindis por mi nueva vida.

Yeah.